Se um dia você nos visitar, talvez tenhamos a oportunidade de reparar numa atmosfera que reconhecemos por aqui em casa e que nos parece levar a uma tranquilidade e a uma paz, quem sabe, pouco comum de se encontrar em qualquer lugar.

Poderemos reparar, por exemplo, que em dias nublados e de janelas fechadas por vidros, o voo de insetos, daqueles minúsculos borrachudos que ficam presos pelo lado de dentro de casa, se dá, então, interrompido devido a um limite invisível de fronteiras erguidas a um minúsculo mundo, ainda que seja feito de insetos com asas, e essas asas, conforme suas formas, sejam chamadas de himenópteras, de dípteras, de coleópteras e ortópteras, e tenham elas todos os demais conceitos que se relacionem aos invertebrados que dominam um mundo inteiro, embora alguns se encontrem presos sem compreender bem o que signifique isso.

Ana Balesca e eu estamos em um mesmo espaço em que nos encontramos à escrita, encontro que se dá ao que compartilhamos esse bem querer comum, entres pessoas e seres que nos acompanham. É ela que me adverte:

“E nem tudo são flores”. 

“Sim”, concordo com ela e digo-lhe num raciocínio que se alonga pelo nosso espaço entrecortado por insetos minúsculos que voam de um vidro a outro:

“As recordações são zumbidos nos ouvidos da gente. Às vezes, zumbidos de abelha que nos chamam atenção para o alimento que é doce, e de que, no quintal, também tem fruta madura”, lhe falo, referindo-me à geleia de framboesa que foi feita por ela a partir das frutas que ela havia colhido dias antes, e que agora estava sobre a mesa na forma adocicada que adere a uma fatia do pão que, aliás, também é obra dela.

De nosso diário de bordo, 26 de novembro de 2023